Abhörstation

1937 fängt es an, und zwar nicht mit einem Berg. Am Rand des Grunewalds wird die Wehrtechnische Fakultät hochgezogen, ein Klotz für die Rüstungsforschung der Nazis, Teil ihrer Größenwahn-Pläne für die Hauptstadt. Der Rohbau steht, als der Krieg kommt. Fertig wird er nie.

Nach 1945 ist Berlin eine Stadt aus Schutt, und der Schutt muss irgendwohin. Sprengen lässt sich der Betonriese kaum, also kippt man die Trümmer einfach drauf. Von 1950 bis 1972 rollen die Lastwagen: 26 Millionen Kubikmeter zerbombte Stadt, Ziegel, Putz, Küchenfliesen, Türrahmen. Am Ende misst der Haufen 120,1 Meter über dem Meer, nachgemessen 2013 von der TU Berlin. Die höchste Erhebung im alten West-Berlin ist kein Berg. Sie ist ein Friedhof für Häuser.

Dann kommen die Amerikaner mit Antennen. Oben weht der Wind frei, der Blick geht weit nach Osten, und genau das braucht eine Abhöranlage in einer geteilten Stadt. Anfang der Sechziger wird gebaut, die Field Station Berlin wächst zu Türmen, Kuppeln, Kantinen und Kabelschächten. Was hier gehört wurde, steht in keinem Prospekt, und wer es dir erzählt, war nicht dabei. 1991 ist Schluss, die letzten Techniker ziehen ab. Die Geräte gehen mit, die Hüllen bleiben.

Was folgt, ist Berlin in Reinform: Investoren mit Lofts im Kopf, Baustopp, Zäune, Löcher in den Zäunen. Wer reinkam, brachte Dosen mit. Aus dem leeren Gelände wurde, Etage für Etage, eine Galerie ohne Kurator. Inzwischen steht das Ganze unter Denkmalschutz, der Betreiber kassiert Eintritt, nennt es die größte Street-Art-Galerie Europas und bietet Führungen an. Du kannst das Kommerz nennen. Oder du gehst hoch und schaust dir an, wie diese Stadt mit ihren Ruinen umgeht: nicht abreißen. Bemalen.